"That's not a wolf. The black one."
La remarque est crue, sans fioriture. Elle n’est pas méchante non plus, juste essentielle, factuelle.
Ce n’est pas un loup.
Logan fixe l’animal noir, sceptique. Il l’aurait pourtant juré mais les subtilités entre un chien qui ressemble à un loup et un véritable loup ne lui sont pas évidentes.
Il  ne fait pas bien la différence même quand le gars lui explique, glisse son doigt à quelques millimètres de la toile pour lui montrer les variations anatomiques.
Les pattes, les mâchoires, les oreilles, le dos, la queue, le jarret. Des détails dont le Louveteau se fout complètement, la bouche tordue, attentif néanmoins aux paroles du Blanco.
La bête sombre n’est peut-être pas un loup mais pour lui, ça y ressemble à s’y méprendre et là est l’essentiel.

-Ok, j’vois.

Il dit ça pour que l’autre lui foute la paix, le regarde retourner dans sa cuisine, fixe derechef un instant la toile.
Définitivement, pour lui, c’est des Loups, ceux de la légende.
Il n’en démord pas, veut l’expliquer au Blanco, tourne sa tête de deux-tiers de cercle vers la pièce principale de l’appartement, garde un œil sur la peinture, parle un peu fort pour être sur que le gars l’entende.

-Dans ma culture, il y a une légende qui raconte le combat entre un Loup noir et un loup blanc, chacun représentant le mal et le bien que l’on a en soi. L’histoire dit que le loup qui gagne est celui que l’on nourrit.

Il se tait, quitte la chambre, rejoind son hôte.  

-Ça m’a fait penser à ça.

Et puis, certaines races primitives de chiens redevenaient presque des loups quand ils n’avaient plus de maître. Les instincts, la hiérarchie et la meute reprenaient le dessus. C’est ce que Logan  croit tout du moins mais n’oralise pas de crainte de raconter une connerie.
Plutôt que de se la ramener, il préfère se taire, poser le petit paquet du gâteau sur le bar et jeter un regard gêné vers le canapé.
Il n’a rien vu d’aussi cosy et propre depuis une semaine et lui pue le bouc le fauve le mâle la transpi la crasse. Il va tout imprégner s’il ne se lave pas avant et soucieux de l’espace de l’autre, lance sa requête à son hôte.

-Je po prendre une douche et faire une machine avec mes fringues? J’voudrais po que ton condo shlingue…

Sous la demande, l’autre accepte, précise d’une parole où sont rangés les serviettes propres et le bac à linge sale.
Le Louveteau hoche la tête, accompagne son geste d’un « ok très bien » puis disparait dans la salle de bain, retire ses oripeaux de tissu, les place dans le bac alloué, commence à tirer à jet doux un peu d’eau le temps qu’elle chauffe.  Face aux vitres toutes transparences dont il n’arrive pas à saisir la logique, il inspire doucement l’air frais du lieu, frisonne, jauge la température de la douche avant de glisser dessous.

Un long soupire de félicité s’empare alors de lui, ses épaules s’abaissent puis bien vite, se contractent nerveusement sous la douleur, un râle dans la gorge.
Il a soufflé trop fort et la douleur de ses côtes s’est éveillée. Elle est vive, lancinante, ne le laissant donc jamais en paix.
Ses sourcils se froncent et il essaye d’oublier l’élancement, se concentre sur le bien-être de la douche jusqu’à l’instant de couper l’eau, de se savonner cheveux et corps avec le premier gel douche qu’il attrape.
Sur sa peau, le liquide froid glisse et sent bon et l’amérindien griffe du bout des ongles ses membres pour enlever peaux mortes et crasses. C’est un poids en moins si léger sur son épiderme et pourtant si agréable, libérateur ; apaisant quand il fait de nouveau couler l’eau sur son torse, nettoie approximativement la douche de ses saletés et des longs cheveux bruns qui se précipitent vers le siphon.

Quand il quitte la douche, les vitres sont devenues opaques de vapeur et l’air est humide, presque étouffant. Ce n’est pas grave néanmoins et il attrape la serviette tiédie par le radiateur, se sèche énergiquement des pieds à la tête, ébouriffe sa crinière comme s’ébroue un chien avant de nouer le linge autour de sa taille et d’ouvrir la porte.
Le contraste de chaleur est saisissant entre le salon et l’étuve qu’est la salle de bain.
Il frisonne comme au début de la douche et tout ses poils se dressent sur sa peau.
Il n’y alloue pas d’intérêt néanmoins et va rejoindre son hôte dans la chambre, glisse la porte coulissante mi-close pour rentrer, légèrement intimidé par peur de déranger l’artiste devant son chevalet.

-Dsolé de te déranger mais je voulais te remercie d'm'crécher un peu. C’est cool…
Instant de silence à ne trop savoir quoi dire et où les regards peuvent se poser n’importe où. Sur une peinture, une tête blonde, un hamac. Un torse brun, dénudé, musclé mais trop maigre où, rappel de quelques mauvais coups, a fleuries des tâches plus sombres.

-J’me rendrais utile. J’suis débrouillard et euh… cette nuit, si besoin… avec tes cauchemars, j’suis à côté, hésite po… ça me dérange po et je juge po… On peut po être tout l'temps fort…

Même lui connaissait cette vérité pour l’avoir éprouvée.

Logan ne l’a pas vu tout de suite mais quand le Blanco détourne le regard, soupire et réplique, tout à la fois taiseux et hargneux, une vérité lui éclate à la gueule : L’aut’ est rétif. Pendant son absence, il a entamé sa lèvre d’un coup de croc, impose, glacial, une distance toute à la fois acide ou amère, bien dégueulasse.

Le Louveteau ne l’a pas volé, il le sait et tord sa bouche, déforme son visage de sauvage civilisé en une grimace disgracieuse. Il ne dit rien sous le reproche du Blanc-bec, ne se défend pas, n’attaque pas, murmure un pauvre désolé. Encore.

Désolé de s’être barré comme un voleur, de se ramener là comme un looser et de s’accaparer son espace vital.  Désolé désolé désolé et Logan à cet instant précis, suite à la remarque, a presque envie de dégager pour rendre à l’autre sa liberté. De mouvement, d’exister pleinement.

Son regard se fait fuyant une fraction de secondes et il fixe ses pieds nus, déglutit en silence, croise derechef les yeux clairs de son hôte qui se font plus sombres, critiques, miroir d’un impératif cinglant.

"Trouve un truc à te mettre sur le dos. Je ne veux pas que les voisins appellent les flics."

Le Louveteau hoche la tête sous un « ok » même s’il sait parfaitement pour l’avoir vécu qu’il ne peut pas être arrêté pour atteinte à la pudeur tant qu’il ne s’exhibe pas dans un lieu public.
C’est écrit dans les lois (une des rares qu’il connait) mais il se tait néanmoins, ne la ramène pas, s’exécute car s’habiller lui donne une occasion de prendre de la distance avec l’aut’. De respirer à son tour.

Face à l’armoire, il cherche alors du regard les T-shirts et les sous-vêtements, sort précautionneusement des étagères ce qu’il pense à sa taille, déplie les trouvailles, les place devant lui pour en évaluer le gabarit.

Trop petit.

Il replie comme il peut, repose et prend autre chose.

Trop petit.

Ça fout le bordel dans la pile de fringues auparavant nickel. Le Blanco va le regarder mauvais à tous les coups. Il suffit de voir le rangement impeccable de l’appart pour s’apercevoir que c’est un maniaque.  

Marde.

Petite moue avant de reprendre et, après trois-quatre essaies, de trouver enfin un haut à sa taille, qu’il enfile sans façon.
Pour le bas, tout compte fait, il préfère ne même pas essayer. Ses hanches font une fois et demie celle du Blanc-bec. Il ne rentrera pas dans ses boxers sans en niquer l’élasticité.
Tant pis, il garde la serviette.

Demi-tour toute pour apostropher l’autre qui par pudeur surement, s’est détourné.

« J’rentre po dans tes bobettes, ça t’géne si j’reste juste en t-shirt ou tu préfères j’garde la serviette ? »

Logan, en illustration, jette à coup d’œil à son propre torse où le T-shirt l’engonce, le moule, laisse apparaitre ses pec’ et ses tétons dressé par le froid.  
Il est trapu le Louveteau et par rapport à la silhouette longiligne de son hôte, ses épaules sont plus larges, son buste plus musclé. Le haut parait presque petit enfilé sur lui, juste assez long pour cacher l’impudique intimité.
Logan soupire, à peine, dépité. Zappé ainsi, ça fait très pédé, à se croire dans un mauvais porno gay. C’est ridicule, il en a conscience même si fondamentalement, lui n’en avait rien à foutre.  La pudeur et les conventions, cela fait bien longtemps qu’il les a laissés derrière lui, abandonné tel quel dans le caniveau de la rue.

Le regard lasse, il toise l’aut’ un instant et comme le silence s’étire, gênant, pesant, reprend.

«  T’as du sang sur la lèvre. Là. »

Il lui indique l’endroit en appuyant de son index sur sa propre lèvre inférieure, explicite l’évidence bien qu’il se doute que le Blanc-bec le sait pertinemment. Il doit le sentir, avoir mal mais Logan est comme ça, pas subtil, à sortir des conneries, des truismes pour meubler le vide .

Il continue, balance ce qui lui passe à l’esprit.

"T’as raison. J’ai po été cool la dernier foé . J’po su quoé faire. D’solé. Si ça t’badtripe que je reste ici j’peux partir. T’as po à t’forcer. J’comprendrais.

Il l’sent qu’il est pas à sa place ici, qu’ils sont pas à leur place, là, ensembles.
Il est pas neuneu Logan, sait que c’est à lui de dégager car l’aut a pas à se sentir étranger dans sa propre tanière.

C’est la règle première, la loi des territoires.

Logan insiste. C’est la deuxiéme fois qu’il laisse à son hôte le droit de changer d’avis et à l’écouter, on croirait presque qu’il souhaite que l’autre le dégage, qu’être mis à la porte n’est qu’une façon correcte de partir et de fuir.

Il le penserait d’ailleurs s’il était à la place du Blanco car Logan est lucide sur lui-même, se connait assez pour reconnaître qu’il a tout du profiteur, du gars paumé qui ne se gêne pas pour squatter. Sans domicile fixe mais partout chez lui, il a l’art de ne jamais se faire prier pour rester un peu si on lui ouvre sa porte, accepte sans honte ce que les autres ont à lui donner .
Il prend peu importe le don car il n’a pas à refuser par délicatesse, snobisme ou orgueil mal-placé.

Il le sait : Il n’a rien, ils ont assez pour pouvoir offrir sans se sacrifier. Ils partagent. Logan reçoit, sans jamais quemander.
Normal.
C’est ça la générosité. Accueillir autrui , l’aider sans volonté cachée ni sentiment chrétien de renoncement de soi-même. C’est un geste sincère. Pas hypocrite.

Là c’est différent. Aramis a l’air tendu, crispé. Il détourne son regard du sans-domicile, ne veut pas le regarder, une pointe de gêne et de dégoût dans les prunelles. Il dit “reste” par les mots alors que son attitude crie “Je ne veux pas de toi”.
Tout est ambigue. Faux.
Logan n’aime pas ça, craint d’être un parasite qu’on accepte sans le souhaiter vraiment, par devoir de conscience.
C’est blessant.
Il se prépare à balancer une énième phrase quand le Blanco, sans lui faire face, une nouvelle fois, affirme son choix.
Il a le droit de rester.

Logan n’ajoute rien, hausse les épaules, fait une mou légère et circonspecte.
Ok.
S’il peut, il reste alors et tant pis pour l’autre s’il cela ne lui va pas et qu’il n’a pas les couilles pour lui dire. Il veut bien être gentil mais à un moment, si les gens sont trop cons et se mentent à eux-même, il ne peut plus rien faire.

-Merci.

La réponse est chiche, concise. Il pourrait ajouter quelque chose mais déjà son hôte reprend la parole, balance une phrase en franglais que Logan ne comprend qu’à moitié. Ca parle de l’habiller. Encore. A croire que la nudité est une insulte à la pudeur du Blanco et que le gars n’a jamais vu le moindre centimètres de chair de sa vie.

Il acquiesce et l’autre quitte la pièce, enfile ses chaussures, quitte l’appartement. Ca n’a pris que quelques secondes de pure efficacité et Logan, spectateur hébété aux bras ballants, n’a pas bougé.

Il est seul. Dans l’appartement d’un gars qu’il connaît à peine et qui a accepté de l'héberger avant de filer lui acheter des fringues.
C’est assez… Particulier.
Trop pour le Louveteau qui fronce les sourcils en repensant à la scène, regarde l’extérieur par la fenêtre, le tableau sur son chevalet, l’anarchie dans l’armoire.
La sainte trinité depuis qu’il est arrivé.

Il soupire, attrape les T-shirt qu’il a sortis avant de les remettre en bazar dans le dressing les minutes d’avant, s’assoit, pose à plat les vêtements sur le sol, les lisse de ses mains, tente un pliage appliqué, souvenir et geste maladroits que sa mère lui a appris il y a longtemps .

Il se concentre, recommence l’action sur l’ensemble de hauts qu’il empile soigneusement avant de les ranger de nouveau.
Le visuel de ce nouvel édifice, bien que perfectible dans sa régularité, est déjà bien meilleur que celui, brouillon et précipité qu’il a tenté tout à l’heure.

Logan sourit, satisfait. Pour une buse comme lui, c’est un beau boulot, une oeuvre de maître, et il espère qu’Aramis remarquera l’effort et en sera touché.
Si Logan doit squatter, il veut que son hôte ne le regrette pas et sur cette pensée, se rassoit, fixe l’armoire, convaincu de lui-même, attends quelques instants avant d’entendre la porte s’ouvrir .

Il se reléve.
L’aut’ est déjà de retour. Il n’a pas traîné et encore pris dans la vitesse de ses actions, balance ses affaires avant de lui tendre un gros sac.

L’Amérindien s’en saisit et le Blanco repart, lui laisse l’intimité de la chambre pour se changer. Le louveteau le comprend ainsi tout du moins et sort les affaires, enfile ce qu’Aramis lui a acheté, attache en une queue basse ses cheveux. D’un mouvement vif, il dégage son visage des mèches folles pour observer au mieux son apparence dans la glace.

La tenue qu’il porte est simple et décontractée mais lui va bien. Elle n’est ni trop grande, ni trop petite, le met en valeur bien que le haut ne cache pas la brûlure disgracieuse et rouge sur sa gorge. Ce n’est pas très beau pour le coup mai tant pis.
Logan se trouve très bien ainsi et n’a que faire des cicatrice qu’inflige la vie.

Il se détourne du reflet, s’en va rejoindre l’autre, lui offre un sourire réservé, humble et un peu sec, de ceux, maladroits, qu’offrent les hommes au tempérament brut, à l'existence rugueuse.

-Merci pour les fringues. T’en as eu pour combien? J’te rembourserais quand j’pourrais.

La redevance n’est pas contestable. Il le fera car il y tient l’amérindien.
Même si ça ne coûte rien pour le Blanco, il ne le laissera pas payer car c’est à ça à présent que tient son indépendance, son reste d’égo.


-Sinon .. heum..T’es artiste nan ?

Il se mord la lèvre, cherche ses mots.

-J’pensais à ça t’al’ heure, tu connaitrais pas des gens qui recherchent des modèles pour poser? J’peux pas taffer avec mes côtes pétées mais j’sais rester immobile et ça dérange pas d’être à poil. Comme ça, j’pourrais payer ma bouffe et p’tét une part du loyer… Tu m’héberges déjà alors j’y tiens.

Le Blanco est surpris.
Quand Logan arrive dans le salon kitchenette, l’artiste se retourne à la hâte, nerveux, comme le ferait une proie guidée par son instinct animal. C’est assez curieux, cet élan de paranoia, et si le Louveteau le remarque et s’en étonne, il ne s’y attarde pas, passe directement à autre chose, à ce qui l’intéresse : Le prix des achats que le gars a fait pour lui . Le ticket de caisse froissé que l’autre lui tend et qu’il saisit, fourre sans délicatesse dans sa poche sans même le regarder car voir la somme là tout de suite, pour sûr, le ferait grimacer. Il est pas con l’animal. Il a conscience du prix de la vie ici et pour trois t-shirts, des bobettes et un jogging neuf, au vu du quartier, il doit au moins en avoir pour 100 balles. Une fortune alors qu’il aurait pu payer 10 dollars aux fripes du centre-sud, avec la classe en moins et l’odeur de vieille cave en plus. Un détail pour lui.

Il remercie, pose une seconde question, se bouffe un vent violent. Le Blanco est face à lui mais il ne l’a pas capté, semble avoir planté, perdu dans sa tête. Le gars est ptét un peu autiste et Logan fronce les sourcils, s’apprête à l’apostropher d’un claquement de doigt quand Aramis revient de ses pensées, répond à l’arraché.

Ouais il est artiste. Non il connait pas grand monde. Il va chercher.
Voici ce qu’il dit plus ou moins, un sourire en bonus sur ses lèvres qui, sur celles du Louveteau, trouve un écho.

« M’ci. C’est chic… Tu m’diras.»

Dans le fond de sa poche, il tripote nerveusement le ticket de caisse, cherche quelque chose à ajouter pour briser la glace, balance un sujet random qui fait un demi-flop.
La conversation continue un peu, à ne savoir quoi se dire, pleine de silences tendus, d’intérêt qui sonne faux, de réponses chiches.

Logan pourtant essaye de faire au mieux. Ils vont se côtoyer un certain temps alors il aimerait autant connaitre le gars qui l’heberge.
Maladroitement, il tente encore et encore, quatre ou cinq fois peut-être mais le résultat est toujours le même, Aramis répond de façon évasive et leurs échanges se limitent à « Hum… ouais ouais… nan. » et à « Je vois… oh ok… c’est cool… déso. »
La lourdeur.

Le Blanco alors, pour meubler la scène, sort du frigo quelques restes et ils mangent sans un bruit, trop contents d’avoir la bouche pleine et de ne pas avoir à parler. Ni de cette colloc étrange, ni de leurs histoires respectives.

Logan soupire devant l’échec de communication, dévore et, assiettes vides, remercie encore, prend congés le plus tôt possible, va s’allonger face au mur sur le canapé sans même le déplier.
Il se fait petit, discret, pour se faire oublier car s’il ne peut totalement disparaître, l’autre aussi a le droit à un peu d’espace vital.
Le Louveteau en a conscience et se recroqueville légèrement, prend le ticket de caisse entre ses doigts, étouffe un sacre en voyant le montant.

131 dollars. Ostie de marde. Finalement, ptét bien qu’il aurait du rester à poil.
Il sert les dents puis se détend, s’endort comme une masse sur cette pensée, rêve de comment le rembourser, s’imagine assit et immobile pendant qu’un homme le dessine.

Demain sera une nouvelle journée. Il fera de nouvelles rencontres –un artiste peut-être pour lequel il posera -, en apprendra d’avantage sur le Blanco, s’acclimatera pas à pas à un lieu qui n’est pas le sien.
Dans celle plus grande où on l’accueille, il creusera son bout de tanière pour un temps inconnu, d’une façon inconnue.

L’issue, la finalité ne lui est pas importante. Il ne se tracasse pas du futur, trop ancré dans le présent, dans l’instant.
Il verra bien, laisse tout au hasard, car après les murmures de la rue disent que après avoir tout perdu, chaque don offert est une chose de gagnée.