C'est une très belle assiette. En voir la photo dans un livre de recette ne serait pas étonnant. C'est une émincée d'escalope de poulet, bien dodue et juteuse, parfaitement cuite, accompagnée de légumes à la vapeur. Le croquant délicieux, l'intensité du vert de ces haricots qui tranche parfaitement avec la blancheur de ce riz basmati... Un chef d'œuvre. Miranda adorait les haricots verts. Ce plat est pour elle, l'assiette en ardoise posée devant sa place, sur la table. Une table bien dressée et accueillante, quelques bougies, un chemin de table pourpre sur une nappe blanche immaculée. Une table qui n'attend plus que ses hôtes. L'un est assis, devant exactement la même assiette, et il attend. Il attend quelque chose, ou plutôt quelqu'un qui ne reviendra pas...

Miranda est morte. Il y a de cela trois semaines. Et depuis trois semaines, Amadeus continue avec acharnement de dressé cette même table avec, chaque soir, un plat différent, toujours pour deux personnes. Tout comme chaque matin, il apporte un plateau sur lequel trône un petit déjeuner bien garni jusqu'à la chambre, désespérément vide. Chaque matin et chaque soir, il vide le contenu de ces repas laissés pour compte dans la poubelle. Quel gâchis... Il ne peut pas le manger lui-même, cela surchargerait son SPEA. Alors il attend, assis là, qu'un jour peut-être la porte s'ouvre et que Miranda rentre, roulant jusqu'à la table en soupirant d'aise avant de dire "Aaaah ça fait du bien de rentrer chez soit, n'est-ce pas Amadeus ?". Alors il pourra sourire et lui répondre "Oui, comme il est bon de te revoir à la maison, Miranda."

Mais ce soir, comme tous les soirs depuis trois semaines, personne ne rentrera. La routine d'Amadeus est interrompu, il manque un élément crucial à ses calculs de probabilités. La tête de l'androïde se redresse vers l'horloge murale. 22h30. Elle devrait être rentrée depuis 5h, il est donc temps de jeter l'assiette encore pleine. Quelque part, une nouvelle routine s'est installée, une routine tristement bien rodée. Amadeus se lève, glisse son assiette vide sous la pleine et la ramène en cuisine pour les poser sur le plan de travail et ouvrir le placard où se trouve la poubelle. Celle-ci est pleine, encore. Les bords défaits, le nœud tiré, il soulève le sac et l'apporte jusqu'à la benne extérieure. La poubelle jetée, du bruit attire son attention en direction de la rue qui mène à la ville. Vendredi soir, les gens sortent et font la fête... C'est cette même rue qu'Amadeus emprunte pour aller à l'épicerie du coin pour faire les courses.

Des images stockées dans sa mémoire interne lui reviennent. Des images où Miranda l'accompagne jusqu'à l'épicerie et choisie avec lui les repas de la semaine. Les courses terminées, ils sortent et croisent un jeune homme qui est presque toujours là. Miranda parle avec lui avant de lui donner généreusement ce qu'il lui reste de monnaie afin qu'il puisse ce nourrir. On appelle ça des SDF. Ce sont des gens qui, pour une raison X ou Y, se retrouvent à vivre dans la rue et se nourrissent souvent qu'au bon vouloir des gens et de leur générosité. Cette donnée vient s'assimiler à une autre dans le système cérébral d'Amadeus. Quitte à jeter ces assiettes, autant qu'elles soient profitables à quelqu'un qui n'a pas l'occasion de se nourrir tous les jours comme le voudrait le système humain.

De retour à la maison, Amadeus s'affaire rapidement à la fabrication d'un "bento". A l'image de l'assiette, celui-ci est merveilleusement bien présenté, à chaque compartiment son aliment. Sur le dessus, le riz et les émincés de poulet aux haricots verts avec une petite omelette aux champignons. en dessous, un morceau de brownie avec un petit pot de crème anglaise, le tout fait maison. Ajoutant à cela une petite bouteille de limonade artisanale, l'androïde place tout dans un sac et ressort de la maison après avoir pris soin de tout éteindre et fermer. Le voilà donc à déambuler sur un chemin tout tracé par GPS, bien que ta localisation soit un peu incertaine. Ouf, tu es bien là, fidèle à toi-même, toujours dehors.

"Bonsoir Thomas. souffle-t-il d'un ton neutre, te tendant le sac. Miranda n'étant pas rentrée ce soir, j'ai jugé bon de venir te porter son repas. Je pense que c'est ce qu'elle aurait voulu."

Les cercles bioniques qui composent ses iris dorées électriques semblent en perpétuel mouvement rotatif alors que l'androïde fixe ce petit bout d'homme avec attention. Tu as l'air complètement perdu dans tes pensées, comme ailleurs que cette ruelle froide et animée bien qu'étrangement silencieuse dans votre moment nébuleux. Quelque part où toi seul se trouve, toi et tes mémoires bohémiennes. À quoi penses-tu ? La pensée. Un concept qu'Amadeus ne comprend pas, pas encore. Il arrivait souvent que Miranda ne réponde pas tout de suite aux questions basiques et habituelles que l'androïde lui posait, il a appris avec le temps et son intelligence adaptative qu'il fallait parfois laisser du temps aux hommes, pour les laisser penser, justement.

Les petits craquements de ton corps lui fait pencher la tête et lui rappelle les exercices qu'il faisait avec sa créatrice. Tu dois être resté immobile très longtemps, ce n'est pas bon pour les articulations. Tiens, voilà un sourire alors que tu agites tes cheveux en désordre. Amadeus te sourit en retour, comme son système d'expression faciale le lui permet et lui indique de répondre. Un léger sourire serein, étrangement très humain, chose qui n'est pas très habituelle pour un androïde, mais celui-ci est tout à fait unique. Malgré tout, ça ne fait pas de lui un être pensant avec son propre libre arbitre, mais si ça avait été le cas, fort à parier qu'il aurait été flatté par ton expression actuelle à l'ouverture de la boîte. Pourtant cette boîte, tu la referme juste après quelques mots qu'il n'a pu comprendre.

Et les suivants, eux aussi, dépassent son entendement. Le voilà qu'il penche à nouveau la tête, reprenant une expression neutre et froide. Il repasse en boucle l'enregistrement de ta voix, l'information vaporeuse que tu viens de lui fournir. Son diagnostic semble pencher vers l'information manquante, comme s'il manquait une ligne de code à ton information, comme s'il manquait des éléments. Plus ? Plus quoi ? Le voir ? Peut-être, il n'était pas toujours présent pour en témoigner. À l'épicerie ? Il est vrai qu'avant qu'elle s'absente, son état de santé ne lui permettait plus de s'aventurer dans ces ruelles accidentées pleine de nid de poule. À la maison ? Certes depuis sa disparition, les programmations datées de l'androïde en sont toutes perturbées et il n'avait toujours pas de... nouvelles ? Ses sourcils formidablement bien reconstitués se froncent face à l'erreur dans son système.

"Elle... ne reviendra plus ? Il prend un temps, comme pour relancer la partie de sa mécanique qui gère sa réflexion. Mais. Elle ne serait pas partie sans me reprogrammer pour m'assigner à d'autres tâches. Ou en me cédant à quelqu'un d'autre même si elle n'avait personne."

L'androïde fait face à une bien étrange situation. Toute sa programmation tourne autour d'une seule et même personne, sa créatrice, Miranda. C'était la clé de voûte de son monde et la voilà disparue sans laisser de traces, d'indications ou de manuel pour la procédure à suivre. Pourtant, elle l'aurait fait en connaissant les risques, elle pensait toujours à tout, on parle de Miranda, tout de même. Après un long silence, il relève ses yeux bioniques vers toi.

"T'as-t-elle dit quelque chose ?"